RAVENNA

 As performed and curated Highway Performance Space - Los Angeles Disclaimer: This is a work of fiction, inspired by an article on self-mutilation.  This is not a glorification of the act of self-mutilation nor it is a condemnation of those who use it as a coping mechanism. If you are triggered by blades, blood and description of bodily self-harm, please do not read further. Tacks and kitchen knives paperclips and scissors, earrings under dress and nice shards of mirror, razor blades and nails and safety pins. These are a few of my favorite things. I trace bloody smiles on my skin to console myself of the fake ones I distribute every day. Each one has a corresponding scar, a proof of my surrender to the world of appearances. This is not a scratch. What do you think? You think that this perfect line on my skin is a scratch? No, this is not a scratch. This is a self-inflicted wound, personal art. I cut myself. In mutilation, I find meaning. Please, before you run to the ...

  Patchouli Je ne suis plus new-age. J’ai arrêté, tout arrêté : la méditation, le yoga. Je ne me mets plus en transe aussi facilement qu'autrefois, tout du moins sans l'aide de chocolat.   Je ne sais pas faire la position du Cobra, ni un bon vieux Chataranga. Je ne suis plus aussi souple. Recalée au nirvana.  Je ne serai jamais une adepte fervente de quelque gourou. Mon 3ème œil semble ne pas se situer vraiment entre mes 2 sourcils, plutôt au niveau du nombril, ou en dessous, vous voyez? « Lève les yeux comme si tu voulais regarder l'intérieur de ton crâne. » À cette injonction, je me sens, comment dire ? Inquiète. Il fait noir là-dedans. Et s'il n'y avait rien dans ma boîte crânienne ?   Allons voyons, je pense donc je suis, ou est-ce plutôt je suis donc je pense ?  J'ai mal derrière les globes oculaires. Ça me donne une douleur comme celle après un lendemain de cuite. Vous connaissez sûrement ça. Namasté, mes frères, mais très peu po...

  « Prends ma main, » tu m'as dit, sans te retourner. Je l'ai saisie en disant : « Ok. » Je m'en suis aussitôt voulu d'avoir acquiescé à ta demande, comme si j'avais attendu cela depuis tellement longtemps. Le k de ok était resté suspendu dans l'air. La syllabe avait tinté, une demi-seconde, comme une petite cloche.   La chaleur de ta peau m'a rassurée. Nous n'avons rien dit pendant de longues minutes. Ce n'était pas nécessaire. C'était le temps d'être à l'écoute. La nature nous offrait une symphonie ; ses instruments étaient bien accordés. La brise qui caressait le blé constituait la trame sonore de cette œuvre musicale ; au loin, les autos, rares à cette heure, rappelaient par leur vrombissement sourd que nous n'étions pas seuls au monde.  Nos pas donnaient le rythme et parfois, leur bruit provoquait le solo d'un oiseau, qui lançait, semblait-il, une phrase interrogative. Cela sonnait comme : « C'est toi ? C'est toi...